Delantero Anfiteatro

Mirarte,

sobrio de inmunidad el ojo,

por ser público y no ojo,

y fingir que admira aquello

que se espera que examine,

y examine, y examine sin tapujo

-formas, lineas, movimiento-

porque así tienen las cosas

su sentido metafísico.

A ti, pero no a ti, desde lo oscuro.

Manos, sienes, curva, ombligo,

tierra, velo, idea, signo.

Música.

Pecho agitado y oscilante

que traza las ondas sombrías

del halo imaginario.

Tu cuerpo pero no tu cuerpo,

en virtud de espectador, miro.

Fuego, llanto, sed, quimera,

fuerza, rabia, sinestesia.

Un baile, danza, danza.

La sonrisa del ahora, el beso,

siempre, siempre el beso

y la luz blanca, el ciclorama

que no existe y es el bosque,

es el palacio, es el soporte...

de tu vida. Danza.

Sal, calibra, elonga, vibra:

Sacude el manto inmenso

de tu cuerpo movedizo

en cualquier método,

sistema, singladura,

idiosincrasia.

Sólo, sólo gira.

Delirio de arrebatos y vehemencias,

y entusiasmos.

Es ahora tu momento,

el momento no momento.

Un baile. Tu baile.

Un cuerpo. Tu cuerpo.

El arte. Tu arte.

O tú.

Alberto Cancio García

Fotografía: Google

NOCHE (I)

Cigarra: prosigue irradiando.

Tal vez el rasgar de tus patas

entone el perfecto poemario

que no hallo a escribir con palabras.

Alberto Cancio García

Fotografía: Google

Delirios de servilleta (I)

No es oro todo lo que en ti reluce:

también brillan tus ojos,

y valen más que cien lingotes de oro.

Jorge Andreu

24 de mayo de 2011

Cádiz, cafetería de la Facultad de Filosofía y Letras

CRÓNICA DEL DESCONCIERTO 1

Siéntelo. Aquí. Allá.

El mundo vibra.

Justo ahora.

Alberto Cancio García

NADA

Escribo un poema que no es nada

sino amarte en silencio y evocarlo,
regocijarme en el hecho en sí mismo
de desearte, confidencialmente,
como un niño, pese a tu ausencia.

Llegado a este punto, consciente, sé:
No serás mía. Nunca Jamás.
El viento obedece tu antojo
-lo llevas tú a él en volandas-
y luego, altiva pantera,
tus sienes descansan si quieren
sobre otras ajenas.

Pero ya me conoces y no,

no haría yo un Mundo de ello, ¿verdad?
pensarlo tan solo y decir:
¿por qué? Si tú ya eres Uno y te tengo...

¡Vale, no ahí afuera! ¡Los vientos son tuyos
y el Mundo es el Mundo! No estás

en mi calle, en mi Noche, ni juntos
trepamos murallas, ni hallamos
historias en las marejadas,
ni erramos, mojados, en busca de truenos
que hieran los mares oscuros...
Vale. No ahí fuera en el Mundo.

Mas, ¿sabes?, aquí en esta cara de folio,
la hoja, el papel, la cuartilla,
yo te digo y te compongo a sangre fría,
te trazo y le doy forma a tus caderas,
y planto –todo tuyo- este color a tus pupilas,
la textura a tu melena, la razón a tu sonrisa,

plagio a plagio, letra a letra;
y así, bien novelada, tan descrita con certeza,
sobrevuelas mis océanos

 como un canto de sirena.

Alberto Cancio García

Fotografía: Marina

INFORMACIÓN DE ERRORES

Queridos seguidores:

Quisiera informar de que, debido a las obras de mantenimiento que se están realizando en Blogger, la última entrada - el soneto "Las mujeres a que no aspiramos"- así como los comentarios que figuraban en ella, se han suprimido.

Según los colaboradores de Blogger, será restaurada durante las próximas horas.

Ruego disculpen las molestias.

Un saludo

Alberto Cancio García

LAS MUJERES A QUE NO ASPIRAMOS

Son eternas, e instantes subrepticios

a la vez, porque todos conocemos

sus medidas, los olores blasfemos

que visten y el desnudo en sus indicios,

mas, nacientes apenas, los solsticios

de las calles las ocultan. Las vemos:

Pasean, van de compras, y creemos

atisbarlas tras perpetuos edificios.

Bajan de coches y salen perfectas,

radiantes de nuevo, protagonistas,

y el vaho de sus pieles ígneas revuelve

la calle de quiebros. ¡Son insurrectas

manzanas rodantes que, imprevistas,

sacuden el mundo un instante...

...y no vuelven!

Alberto Cancio García

Fotografía: Kevin (Arte Comestible)

CENTÍMETROS DE AIRE

Yo querría ser alto,

como el cielo alto,

los edificios altos,

las farolas, los pájaros,

los semáforos altos,

los aviones, un salto...

Querría ser tan alto

como el eco de un canto,

una voz incesante,

que llegara volando -

cual plástico que el viento

lanzara por lo alto -

para ver desde el aire,

tú siempre bailando,

si cabría ser tu amante

desde tan bajo.

Alberto Cancio García

EL FIN DEL PRINCIPIO

Noche ha caído, eterna, sobre los roídos muelles de la isla de Nueva Providencia. Una sábana de espesa niebla se apodera de la bahía y amenaza con vaporizar el armazón de los navíos que, fondeados en ella, reposan la quilla tras un día de intrépidas hazañas y excitante navegación. La brisa marítima, caliente, golpea a bocajarro e insistente contra las paredes calcáreas de las casuchas levantadas junto a la playa, y trae consigo el olor a pólvora y sangre que las batallas navales derramaron hoy sobre el mar Caribe. Un arrullo lejano. El aura, que gime entre las abruptas cornisas montañosas a espaldas del pueblecito, entona melancólicas baladas amerindias ya usurpadas a esta tierra, e invade de improviso a los marineros que decidieron pasar las horas de oscuridad vagando en solitario por selvas o acantilados.

Nueva Providencia, como todas Las Bahamas, se prepara para otra noche templada y añeja en que el romanticismo desaforado torna en amorfa papilla los valores que la corona española tratara de imponer antaño. Nos encontramos en Nueva Providencia, la Isla de los Proscritos, la Sede de las Libertades, la República Romántica de los Piratas.

Ni a media yarda de las complejas formaciones coralíferas que, en variopinto mosaico, componen la apacible ensenada, se alzan atrevidas las primeras casitas blancas de un pueblo silencioso y sombrío. Los despojos ruinosos de lo que un día fue la gran muralla de Colón circundan a trompicones la superficie ocupada y ofrecen al poblado un aspecto sólido y cándido. Anchos senderos arenosos flanqueados por tierras de cultivo y abundante vegetación tropical, ascienden ladera arriba para ceñirse de pronto entre la madera y la cal de las estrechas calles empedradas. Unas callejuelas que pintan la nostalgia de tenue amarillo con las luces de sus lóbregos faroles, en virtud de finos pinceles, y que acomodan su forma a la caprichosa disposición de las sencillas casitas costeras, jamás superiores a la altura de dos pisos.

Quietud. Quietud sobrecogedora, envolvente. Y la estela efímera de un felino rasga en silencio la etérea oscuridad de la calle WoodLeg sin dejar rastro a su paso.

Alberto Cancio García