tan lejos de casa?
¿No ves que estoy solo
y me hieres?
¿No sabes que aquí, como allí, no florece
tu añil primavera?
¿Por qué no te marchas, volando
a esas tierras lejanas,
donde sí hay oídos
puestos en las ventanas?
Alberto Cancio García
lunes, 27 de febrero de 2012
ACABO DE LLEGAR
¿Por qué cantas, mirlo, esta noche
tan lejos de casa?
¿No ves que estoy solo
y me hieres?
¿No sabes que aquí, como allí, no florece
tu añil primavera?
¿Por qué no te marchas, volando
a esas tierras lejanas,
donde sí hay oídos
puestos en las ventanas?
tan lejos de casa?
¿No ves que estoy solo
y me hieres?
¿No sabes que aquí, como allí, no florece
tu añil primavera?
¿Por qué no te marchas, volando
a esas tierras lejanas,
donde sí hay oídos
puestos en las ventanas?
Tablero Cocina ha cenado bizcocho,
llenado de migas el suelo,
pisado las migas por el dormitorio.
No ha entrado en el cuarto de baño,
no ha visto el espejo,
no sabe su cara de muerto.
Tablero quería poner un lavado:
de noche la ropa corriendo
parece un acuoso caballo.
Mas trota ya dentro el de otro,
así que se enciende un cigarro
y sueña que ya lo ha dejado.
Alberto Cancio García
sábado, 25 de febrero de 2012
Pedrada
Todos vosotros vais a escandalizaros de mí esta noche.
Sabed que la Rosa se yergue pero al cabo es rojo sangre,
sangre humana, y dice aquello que no puede sostener:
—aunque tenga que morir contigo, mi amor, yo jamás te negaré—.
Sentada a otra mesa se ha abierto otras noches
su lúbrico pétalo marchito que suena al deshacerse
como una garganta de paja.
Negó una vez, negó dos veces,
cuando el sorbo de té riega unas gotas
y parecen como lágrimas caídas en la mesa
y en ellas estoy yo.
Lo sabe, caliente en la muchedumbre,
ya lejos aunque ame, deshojada, por si alguien la descubre
sonriente de mi mano, y luego puede hablar,
y contarle a algún romano.
Su espalda niega entonces la tercera,
y al instante,
como un rayo,
canta lúgubre
otro gallo.
Sabed que la Rosa se yergue pero al cabo es rojo sangre,
sangre humana, y dice aquello que no puede sostener:
—aunque tenga que morir contigo, mi amor, yo jamás te negaré—.
Sentada a otra mesa se ha abierto otras noches
su lúbrico pétalo marchito que suena al deshacerse
como una garganta de paja.
Negó una vez, negó dos veces,
cuando el sorbo de té riega unas gotas
y parecen como lágrimas caídas en la mesa
y en ellas estoy yo.
Lo sabe, caliente en la muchedumbre,
ya lejos aunque ame, deshojada, por si alguien la descubre
sonriente de mi mano, y luego puede hablar,
y contarle a algún romano.
Su espalda niega entonces la tercera,
y al instante,
como un rayo,
canta lúgubre
otro gallo.
Alberto Cancio García
miércoles, 22 de febrero de 2012
BAILA
Una vez el contorno de su íntima mano
—la leve presión, ese roce fluido—
detiene con tácita inercia el trayecto
curvado de tu cintura
y, en golpes de voz, cómo un viento acotado,
compone y amasa tu cuerpo en el vuelo,
y en pulsos vibrantes te arrastra hacia él
y apresta tu ojo a ese suyo hechicero,
los aires que irradian: la curva en tus brazos,
la prisa en tus piernas, la gracia indomable
del ralo y volátil cabello...
son la emoción de la boca pequeña,
la espléndida luz de tu vivo deseo,
que sólo de hermoso, aunque duela...
Dios mío,
¡yo tengo, yo tengo que verlo!
—la leve presión, ese roce fluido—
detiene con tácita inercia el trayecto
curvado de tu cintura
y, en golpes de voz, cómo un viento acotado,
compone y amasa tu cuerpo en el vuelo,
y en pulsos vibrantes te arrastra hacia él
y apresta tu ojo a ese suyo hechicero,
los aires que irradian: la curva en tus brazos,
la prisa en tus piernas, la gracia indomable
del ralo y volátil cabello...
son la emoción de la boca pequeña,
la espléndida luz de tu vivo deseo,
que sólo de hermoso, aunque duela...
Dios mío,
¡yo tengo, yo tengo que verlo!
Alberto Cancio García
martes, 21 de febrero de 2012
Sí. Hay algo más bonito que usted misma, señorita, aunque sólo sea algo, y ese algo, en efecto, sea un algo tan abstracto que no sirva realmente a nada práctico. Yo podría haberle dicho, por ejemplo: Señorita, las guirnaldas de la calle la superan en belleza; y entonces ese algo detentaría un reconocimiento concreto en el acto, comprendería, sin duda, modos de ornato festivo, tendría un color, colgaría de los postes o las puertas de las casas, y usted sabría a qué atenerse, al menos de momento. Aceptaría el agravio sin más contemplaciones, estoy seguro, y hallaría consuelo muy poco después, en otra boca, otra palabra, o un examen visual de las réprobas guirnaldas a lo largo de la calle, pues usted caminaría -muy seguramente-, las contemplaría un tanto, sacaría sus propias conclusiones. Quizá inferiría lo absurdo del cotejo en sí mismo, cuánto más sin caer en un burdo sentido metafórico, y con ello quedaría su orgullo recompuesto del agravio -muy, muy seguramente-, y las cosas hallarían al instante su sentido.
Alberto Cancio García
domingo, 19 de febrero de 2012
POST-UNION
El pétalo, arroz, empedrado,
hilo blanco, sinuoso, un encaje
sobre el lienzo verdinegro
de la calle. Baila el suelo.
Las luces mortecinas despabilan
a los grillos tras el pórtico.
Refresca y estoy solo.
Sin frío.
Salen paulatinos de la piedra,
ellos, como salen las estrellas
—que en el duro firmamento de los suelos
yacen negras— y en los restos de la tarde
se recrean.
Oscilante la galaxia de la plaza,
con su bruma, suena y huele
a lo que era.
Quizá ahora estén de viaje.
Sabrán a estas alturas si es un mito
la noche más feliz de nuestra vida.
Quizá haya roto el traje.
O la hayan desnudado
poco antes del embarque.
Refresca y estoy solo.
Tengan lo que tengan
entre manos, no vendrán
a remirarse el matrimonio.
No verán cómo los grillos
de esta noche,
devoran, de su eterno maridaje,
los despojos.
hilo blanco, sinuoso, un encaje
sobre el lienzo verdinegro
de la calle. Baila el suelo.
Las luces mortecinas despabilan
a los grillos tras el pórtico.
Refresca y estoy solo.
Sin frío.
Salen paulatinos de la piedra,
ellos, como salen las estrellas
—que en el duro firmamento de los suelos
yacen negras— y en los restos de la tarde
se recrean.
Oscilante la galaxia de la plaza,
con su bruma, suena y huele
a lo que era.
Quizá ahora estén de viaje.
Sabrán a estas alturas si es un mito
la noche más feliz de nuestra vida.
Quizá haya roto el traje.
O la hayan desnudado
poco antes del embarque.
Refresca y estoy solo.
Tengan lo que tengan
entre manos, no vendrán
a remirarse el matrimonio.
No verán cómo los grillos
de esta noche,
devoran, de su eterno maridaje,
los despojos.
Alberto Cancio García
sábado, 18 de febrero de 2012
NO SIEMPRE
Tal vez en otro tiempo de los tiempos...
bailamos malicias. Tuvimos espantos de amor.
Porque hendimos la daga del mero placer, quizá,
en la artera mención de otra dulce entrepierna...
que no era la nuestra.
Ansiamos el cuerpo lejano, más allá, desconocido,
misterio en las noches ajenas, la magia de nuevo en el roce;
y entonces los novios de veras, las novias eternas, perdían color
en la foto milenaria de la mesa, como si nunca
los hubiésemos amado realmente.
Tal vez en otro tiempo de los tiempos,
en fin, no fui lo que otros creyeron.
en fin, no fui lo que otros creyeron.
Consuela saber que, en el fondo,
mi foto también se ha borrado;
pues tal como dice algún otro:
Es mal de muchos, consuelo de santos.
Alberto Cancio García
POR MENTAR...
Como siempre nuestra Luna.
Asumir una mentira es recrear la realidad
para uno mismo, para todos.
Si no la conociera no podría imaginar
que hay otra cara que no veo
al otro extremo de su cielo.
Ella muestra día a día un trozo más,
o un trozo menos, y así, en un sondeo delirante
entendemos la ilusión de conocerla por completo,
poco a poco, sin remedos.
Pero el sol es maquillaje —y la Luna también hace
por creerse sólo ello en el espejo de los mares—,
en el fondo ella es consciente del engaño en que ha incurrido.
La fealdad sabe que es fea aunque se tizne de carmín.
Y no hay luz en el cogote de la Luna, mas el frío se lo eriza sí o sí.
En fin...
Alberto Cancio García
jueves, 16 de febrero de 2012
Había azul celeste en mi cabeza,
Eran ojos.
Sonreía.
No, vulgar poeta, sólo escribe, nunca pienses.
rondándola un instante.
Eran ojos.
Había sol de júbilo de anoche,
al borde del colchón.
Y era rubia.
Y era rubia.
Una parca rúbrica mía
en un poema sin mi nombre.
Sonreía.
La mesa era un recinto de papeles
y los cuerpos dibujaban con alcohol.
Madre mía.
Madre mía.
La noche sin el día había llegado de repente.
La ceniza.
La ceniza.
La vida despreciamos un momento, hace unas horas,
y eso fue bastante para armar una verbena,
niña dulce,
cuerpo alegre: des-nu-dá-te.
niña dulce,
cuerpo alegre: des-nu-dá-te.
Tú-quie-ré-me.
No, vulgar poeta, sólo escribe, nunca pienses.
Alberto Cancio García
Hay...
Hay un mirador interesante y no hago votos:
Yo amo —de una forma— como mucho más allá del protocolo,
más allá de ti —o de nosotros como uno—, tenlo claro,
¡yo también!, a parte de mi Amar, ¡a veces sólo amo!
Y sí, de esa manera en que se tiembla acalorado.
Sin duda me enamoro de otras cosas —muchas cosas
(muchas, muchas... porque hay tanto)—,
y algunas de esas cosas llevan piel, muy por supuesto, y de ellas
hay un tenue movimiento que me excita en el momento,
como el vuelo negro y frío de un codazo:
una empírica mirada, un susurro plateado,
o una Historia,
de repente, que no sabe nunca uno cuando empieza
pero empieza y cambia el mundo,
y a la cara tira el dado.
Porque amo, reconozco. También con la minúscula es un hecho.
El mundo es demasiado colosal para perdérselo en Amar
en súbitas mayúsculas cual burdo y cruel poseso.
No te apures, rey Mufasa.
Lo concreto en un poema enrevesado y ya se pasa,
Lo cerceno de mi alma encabronada si lo siento,
Hago voto de cordura
y ya no miento.
Yo amo —de una forma— como mucho más allá del protocolo,
más allá de ti —o de nosotros como uno—, tenlo claro,
¡yo también!, a parte de mi Amar, ¡a veces sólo amo!
Y sí, de esa manera en que se tiembla acalorado.
Sin duda me enamoro de otras cosas —muchas cosas
(muchas, muchas... porque hay tanto)—,
y algunas de esas cosas llevan piel, muy por supuesto, y de ellas
hay un tenue movimiento que me excita en el momento,
como el vuelo negro y frío de un codazo:
una empírica mirada, un susurro plateado,
o una Historia,
de repente, que no sabe nunca uno cuando empieza
pero empieza y cambia el mundo,
y a la cara tira el dado.
Porque amo, reconozco. También con la minúscula es un hecho.
El mundo es demasiado colosal para perdérselo en Amar
en súbitas mayúsculas cual burdo y cruel poseso.
No te apures, rey Mufasa.
Lo concreto en un poema enrevesado y ya se pasa,
Lo cerceno de mi alma encabronada si lo siento,
Hago voto de cordura
y ya no miento.
Alberto Cancio García
martes, 7 de febrero de 2012
He aquí una serie de poemas de Roberto Ferrer Hernández, un gran amigo amparado por las viejas circenses y los caballos postizos. Esta es una pequeña selección de su poemario "Grima y escombros". Para más información, llámenlo a su casa o visiten en enlace que aparece al final de esta entrada. Gracias.
UN AMIGO DE LA GENERACIÓN DEL OCHO
Lobo
He olvidado tu olor
y ya no aúllo por las noches.
La luna llena, el hombre vacío.
Boomerang
Recuerda:
en la mano con la que señalas al culpable
hay un dedo que le apunta a él
y tres a ti.
Pasó que
Un día probé a relacionarme con ellos,
a hacer el amor con ellas.
A compartir lo que llevaba dentro del bolsillo,
a destapar alegrías y bajezas
-las perlas de mi ostra-
para que rozáramos con ternura el dorso de la vida
y despuntáramos las horas con intensidad.
Pasó que ellos estaban jugando.
Pasó que yo iba en serio.
Alberto Cancio García
UN AMIGO DE LA GENERACIÓN DEL OCHO
Lobo
He olvidado tu olor
y ya no aúllo por las noches.
La luna llena, el hombre vacío.
Boomerang
Recuerda:
en la mano con la que señalas al culpable
hay un dedo que le apunta a él
y tres a ti.
Pasó que
Un día probé a relacionarme con ellos,
a hacer el amor con ellas.
A compartir lo que llevaba dentro del bolsillo,
a destapar alegrías y bajezas
-las perlas de mi ostra-
para que rozáramos con ternura el dorso de la vida
y despuntáramos las horas con intensidad.
Pasó que ellos estaban jugando.
Pasó que yo iba en serio.
Roberto Ferrer Hernández
más en:
http://grimayescombros.blogspot.com/
miércoles, 1 de febrero de 2012
LA BELLEZA INÚTIL
En cierta manera nunca comprendí que Laura -amara mis labios-. No porque yo los desestimara, ni mucho menos, sino porque ella nunca los besó. Yo, más allá de embriagarme con la belleza estética que supone la carne fina y esponjosa de unos labios, las formas recortadas, los pliegues, las estrías, nunca pude amar ningunos sin querer, de algún modo, besarlos. Por eso no entendí que Laura pudiera alabarlos sin más, sin ninguna intención subsecuente, sin la chispa de un deseo, aunque fuera momentaneo, de morderlos de repente, tan cerca de ellos como estaba cuando hablábamos de noche.
Alberto Cancio García
martes, 24 de enero de 2012
Fue una noche grandiosa.
Había salido al pasillo
en mi última ronda del día.
Recuerdo que había cenado
y llevaba los restos hacia la cocina.
Pensaba fregar, o no sé qué leches,
y en tanto me vi en el reflejo azulado
de una puerta acristalada -la luz amarilla,
silencio que había, de blanco vestido
en pijama ajustado- llegó a encandilarme
mi cuerpo de pronto, me vi y me gusté,
y reí, como un tonto.
Yo que en mis ratos de ocio
rezaba a la virgen de la pesadumbre
por no ser capaz de moverme con gracia,
estaba intentando sencillas bachatas
al son de la lumbre que encubre callada.
Y no es presunción,
yo lo juro,
yo lo juro,
pero a mí me gustaba.
Alberto Cancio García
Hoy me he pensado sin ti,
y sin ti, y sin ti, y sin ti también.
Hoy me he pensado yo sólo,
sin lengua, sin ojos, sin manos,
sin sábanas negras ni ruidos de noche,
sin sol, sin guitarra, novela o piano,
hoy he explorado por fin las entrañas
del alma que soy sin el resto,
y nunca he mojado con tanta dulzura
mi lecho.
y sin ti, y sin ti, y sin ti también.
Hoy me he pensado yo sólo,
sin lengua, sin ojos, sin manos,
sin sábanas negras ni ruidos de noche,
sin sol, sin guitarra, novela o piano,
hoy he explorado por fin las entrañas
del alma que soy sin el resto,
y nunca he mojado con tanta dulzura
mi lecho.
Alberto Cancio García
domingo, 22 de enero de 2012
El pecho henchido, la tersura en los labios,
la luz de los ojos, el aliento infinito, la aguda barbilla
que se alza y recorta de sombras el cuello desnudo.
Una brizna de hierba, un bosque por rala melena,
el halo de sobria confianza irreverente, casi egoísta,
que barre violento la tierra y el polvo de la maldad.
Dejad que las brujas se acerquen a mí.
Hay tras mis párpados negros un horno
que funde, derrite, destruye, moldea y compone
tu nueva verdad.
la luz de los ojos, el aliento infinito, la aguda barbilla
que se alza y recorta de sombras el cuello desnudo.
Una brizna de hierba, un bosque por rala melena,
el halo de sobria confianza irreverente, casi egoísta,
que barre violento la tierra y el polvo de la maldad.
Dejad que las brujas se acerquen a mí.
Hay tras mis párpados negros un horno
que funde, derrite, destruye, moldea y compone
tu nueva verdad.
Alberto Cancio García
Vivir a las afueras es habitar tierra de paso.
Permanecer sobre el camino.
Parar donde otros siguen.
Viajar de un lado a otro,
del vacío a la plenitud,
de la nada al todo,
de la ciudad a lo sólo azul.
Vivir a las afueras
es sentarse a admirar el instante subrepticio
entre mi cruda vigilia y tu sueño remoto.
Permanecer sobre el camino.
Parar donde otros siguen.
Viajar de un lado a otro,
del vacío a la plenitud,
de la nada al todo,
de la ciudad a lo sólo azul.
Vivir a las afueras
es sentarse a admirar el instante subrepticio
entre mi cruda vigilia y tu sueño remoto.
Alberto Cancio García
viernes, 20 de enero de 2012
miércoles, 11 de enero de 2012
AL RÍO
Fue un romance hermoso.
Empezó como un relámpago.
De pronto, se gustaron.
Y bailaron.
La Luna se caía de pasión,
curiosidad, por esta vida.
Se fueron conociendo.
A él no le costó ser vanidoso,
ya lo era, y a ella la embriagó
tanta demencia.
Vestida de ceñidas avenencias
se exhibió, y de flores la contempla
en su terreno, pobre mema,
toca fondo en su atracción
y la embelesa,
poco a poco y que no note
la estrategia,
porque llega el sólo turno de echar suerte,
a ver si se la tira
y a otra nueva.
Empezó como un relámpago.
De pronto, se gustaron.
Y bailaron.
La Luna se caía de pasión,
curiosidad, por esta vida.
Se fueron conociendo.
A él no le costó ser vanidoso,
ya lo era, y a ella la embriagó
tanta demencia.
Vestida de ceñidas avenencias
se exhibió, y de flores la contempla
en su terreno, pobre mema,
toca fondo en su atracción
y la embelesa,
poco a poco y que no note
la estrategia,
porque llega el sólo turno de echar suerte,
a ver si se la tira
y a otra nueva.
Alberto Cancio García
Son distintas.
No hay en su mirada su mirada.
Ni sus labios en sus labios.
Ni hay patrón capaz de aparejar
dos pieles tan opuestas.
Ni el tacto de las uñas se parece.
Ni hablar de la palabra, de la gente.
Sólo hay, por una cosa,
homología entre sus dientes:
Dos miradas, cuatro labios, veinte uñas,
me desean.
Me desean igualmente.
No hay en su mirada su mirada.
Ni sus labios en sus labios.
Ni hay patrón capaz de aparejar
dos pieles tan opuestas.
Ni el tacto de las uñas se parece.
Ni hablar de la palabra, de la gente.
Sólo hay, por una cosa,
homología entre sus dientes:
Dos miradas, cuatro labios, veinte uñas,
me desean.
Me desean igualmente.
Alberto Cancio García
Es una cortina que descorro
sólo a medias;
en el suelo hay una línea imaginaria
que no puedo atravesar.
Desde allí, como un castigo,
la contemplo.
No me duele que prefiera
ese extremo de la calle.
Lo que punza mis entrañas
es el viento que embarulla
la cortina y que me enreda
a sus repliegues.
Más allá, al otro extremo,
ya lo sé, no puedo estar.
Sonreiré, de todas formas,
cuando llegue.
sólo a medias;
en el suelo hay una línea imaginaria
que no puedo atravesar.
Desde allí, como un castigo,
la contemplo.
No me duele que prefiera
ese extremo de la calle.
Lo que punza mis entrañas
es el viento que embarulla
la cortina y que me enreda
a sus repliegues.
Más allá, al otro extremo,
ya lo sé, no puedo estar.
Sonreiré, de todas formas,
cuando llegue.
Alberto Cancio García
Pensaba que del Arte del Amor
no había nada que decir
a estas alturas.
Hoy he descubierto
lo impensable.
Hay cien mil novelas
que cavilan sobre Él,
tres mil poemas que he leído
en las últimas semanas,
mil ensayos, marejadas de relatos
indagando en su materia,
y ninguno ha conseguido
describir con grato acierto
ese nudo de mi labio
cuando le han negado un beso.
Hay, por cada hombre,
una obra literaria
titulada Desafecto.
Alberto Cancio García
no había nada que decir
a estas alturas.
Hoy he descubierto
lo impensable.
Hay cien mil novelas
que cavilan sobre Él,
tres mil poemas que he leído
en las últimas semanas,
mil ensayos, marejadas de relatos
indagando en su materia,
y ninguno ha conseguido
describir con grato acierto
ese nudo de mi labio
cuando le han negado un beso.
Hay, por cada hombre,
una obra literaria
titulada Desafecto.
Alberto Cancio García
martes, 10 de enero de 2012
Es muy triste imaginar la embelesada Luna
más allá de aquellas mesas,
la ventana condenada al negro frío
de un Enero: este bar,
sus fogones, su tenaz perfume a leño,
ausente el soplo de mis textos de otro tiempo
en el pardo abarrotado de fetiches: las paredes,
y poblado de esos otros personajes
que el hastío deposita por las barras macilentas...
Es muy triste comprobar tanta rareza,
llena no -dice la Luna-, he menguado día a día
desde aquello; y aun refleja platas,
churretosas de evidencia, y mi bar
aun se asemeja a lo que era...
Tan triste imaginar la Luna fuera:
nunca estuvo, en realidad (no es un consuelo);
por entonces ni siquiera vino a dar
con estos textos de mi mesa.
Era un vaso, solamente, para ella,
ya de noche, un intento de indagar
lo consabido, sin saberlo.
Ahora ya no sé, tras la ventana,
lo que sabe, lo que no, la imaginada,
llena Luna, que no entraba:
cuando aun no había menguado
no cabía en este bar de maderones;
no es el mismo (como nada),
pero como Luna, ahí fuera,
al menos la certeza de tenerlo
me aplacaba.
más allá de aquellas mesas,
la ventana condenada al negro frío
de un Enero: este bar,
sus fogones, su tenaz perfume a leño,
ausente el soplo de mis textos de otro tiempo
en el pardo abarrotado de fetiches: las paredes,
y poblado de esos otros personajes
que el hastío deposita por las barras macilentas...
Es muy triste comprobar tanta rareza,
llena no -dice la Luna-, he menguado día a día
desde aquello; y aun refleja platas,
churretosas de evidencia, y mi bar
aun se asemeja a lo que era...
Tan triste imaginar la Luna fuera:
nunca estuvo, en realidad (no es un consuelo);
por entonces ni siquiera vino a dar
con estos textos de mi mesa.
Era un vaso, solamente, para ella,
ya de noche, un intento de indagar
lo consabido, sin saberlo.
Ahora ya no sé, tras la ventana,
lo que sabe, lo que no, la imaginada,
llena Luna, que no entraba:
cuando aun no había menguado
no cabía en este bar de maderones;
no es el mismo (como nada),
pero como Luna, ahí fuera,
al menos la certeza de tenerlo
me aplacaba.
Alberto Cancio García
He medido el múltiple destino
en aras de lo mágico.
No importa que me ocupen
los designios ralos.
Yo sé por qué me amo,
por qué el camino está arrugado.
Hay en él cuatro jirafas
sorteando los repliegues
entre saltos
y más saltos,
nunca bajan,
en el límpido relieve,
se dibuja el cielo a cuadros.
Hay doncellas a los lados
de follaje, de papel,
y un ciempiés dando la teta
a sus hijastros
sobre él...
¿preguntas que por qué?
Yo he medido mi contorno
y es de duende, y a saber,
cuando el duende llora, ríe,
de sí mismo,
y de su envés.
en aras de lo mágico.
No importa que me ocupen
los designios ralos.
Yo sé por qué me amo,
por qué el camino está arrugado.
Hay en él cuatro jirafas
sorteando los repliegues
entre saltos
y más saltos,
nunca bajan,
en el límpido relieve,
se dibuja el cielo a cuadros.
Hay doncellas a los lados
de follaje, de papel,
y un ciempiés dando la teta
a sus hijastros
sobre él...
¿preguntas que por qué?
Yo he medido mi contorno
y es de duende, y a saber,
cuando el duende llora, ríe,
de sí mismo,
y de su envés.
Alberto Cancio García
lunes, 9 de enero de 2012
domingo, 8 de enero de 2012
miércoles, 4 de enero de 2012
martes, 3 de enero de 2012
lunes, 2 de enero de 2012
domingo, 1 de enero de 2012
sábado, 31 de diciembre de 2011
DUERMES
Las noches en vela,
la música parda al teclado,
bajita, que a nadie despierte,
acordes en una guitarra
sencilla, manida
por noches de Luna
y salitre, la vida
despierta tras estos ojillos
verdosos que ansían mirar... ¿te?
...más allá de los matices
que despliega el horizonte,
mis deseos, un suspiro, o diez
poemas, escritos en cinco minutos,
que son para ti, también para otras,
las novias ocultas de mi habitación,
que bajan y suben renglón a renglón
y no saben que existen si yo no lo digo.
Un cielo, una noche, una puesta de Sol,
los días de hablarle a la Luna dormida,
los ratos mirando al vacío y tramando quién sabe
qué historias. La nuestra quizá; mientras duermes,
te miro, otras veces, y siento que ya no sé nada,
que algo ha debido escaparse a mi alma
y profiere ronquidos delante de mí.
Viajé, recorrí, lo indagué, este mundo,
viví comprendiendo que nada es sencillo,
que hay muchas cosas prohibidas y raras,
no allá sino aquí, en mi cama, aun el sudor
recorriendo mi espalda, y tú, tan desnuda,
ya duermes, tranquila, tranquila y amada.
Hice lo mío, por siempre, en una maraña
de años. He escrito, estudiado, movido
las manos al son de cualquier instrumento,
y no triunfo, de acuerdo, no soy un experto
de nada, me falta aspereza, arrebato,
la entrega del buen pretencioso,
pero sé de la vida, conozco el amor,
mi mente es tan ancha como un escenario,
y en él tú bailaste de noche y de día,
despierta, dormida, y yo me subí sin saber
y aprendí que en el arte no todo es mentira.
Alberto Cancio García
viernes, 30 de diciembre de 2011
miércoles, 28 de diciembre de 2011
La traición
es el aire caliente
que expide la boca de otro
que no te conoce.
Que no la conoce.
Hierve la lengua
y la sangre en tu alma
se vuelve ceniza desecha.
Él corre a besarla
sin miedos,
y entonces respira tranquila
en su abrazo ferviente.
Y en ti la abrasada sonrisa
no es sino el vago recuerdo
de un tiempo en que sí la besaste.
es el aire caliente
que expide la boca de otro
que no te conoce.
Que no la conoce.
Hierve la lengua
y la sangre en tu alma
se vuelve ceniza desecha.
Él corre a besarla
sin miedos,
y entonces respira tranquila
en su abrazo ferviente.
Y en ti la abrasada sonrisa
no es sino el vago recuerdo
de un tiempo en que sí la besaste.
Alberto Cancio García
martes, 27 de diciembre de 2011
domingo, 25 de diciembre de 2011
ACRÓSTICAS Y NÓMADAS BULAS
Tierna maleza de la pulcritud
-única baza a jugar-,
cansadas y férreas migajas,
eclécticos surcos,
ramillos de flores dormidas:
De dónde tomasteis palabras osadas,
o en qué coalición desvariasteis.
¿De veras un canto al olvido...
embebe con saña...
jocosa...
a aquel olvidado?
De todas las vidas humanas
en tanto que admiro la Luna
lo sé, yo sé que hay alguna...
incauta, que quiere robarme:
Airosas respuestas,
rotundas palabras,
lucernas de fuego,
ensayada sonrisa...
El tímpano irradia
locuras fugaces.
Cielos pensados,
otoños magníficos,
ñoñas escenas
o dulces almuerzos:
Amaos, y no queda otra.
Morid en la vasta mentira
inexacta de vuestra locura.
Nevad sobre campos de lodo,
obviad el invierno, el jazmín,
volved, revolved el camastro,
volved, revolved el camastro,
izad la bandera de modo que fluya
a mucha distancia de mí.
Alberto Cancio García
martes, 20 de diciembre de 2011
Porque la atmósfera es turbia
y expande sus brazos de frío
en aristas enormes.
Porque la bóveda es negra
y alcanza la vista a tan solo
una capa de noche.
Porque la hiel es amarga
y extrema la duda de lodo
que apena a los hombres.
Por eso preexiste el poema.
Por eso yo bailo y yo vivo
y yo amo tan solo en su orbe.
y expande sus brazos de frío
en aristas enormes.
Porque la bóveda es negra
y alcanza la vista a tan solo
una capa de noche.
Porque la hiel es amarga
y extrema la duda de lodo
que apena a los hombres.
Por eso preexiste el poema.
Por eso yo bailo y yo vivo
y yo amo tan solo en su orbe.
Alberto Cancio García
domingo, 18 de diciembre de 2011
miércoles, 14 de diciembre de 2011
Paseamos por el mundo
y sólo vemos la perfecta
sincronía del espacio.
Todo bien montado.
Un Mecano.
Diez tornillos.
No se quiebra el cuerpo
dulce, cuando entran
las espadas en la caja.
No despide la montaña
a quien la monta,
y grita y grita
como un niño, que de niño
ya aprendió lo que No pasa.
(Qué no pasa...)
Nada es grave si es humano,
aunque exceda lo probable,
porque es lógico,
legible en sus subtítulos,
razón profesional.
Levantan los aviones
sus hocicos sobre el mundo
y no es osado.
Monturas eficaces,
palancas de repuesto,
botones insondables,
medidas y prospectos;
garantías, protocolos,
un seguro de por vida,
duermevela porque vela,
al fin y al cabo,
un experto nuestro sueño
de marmota.
Y es seguro y todo está
bajo (la torre de) control.
Una a una por el orbe se reparten
la tarea de cuidar el sueño quieto.
Un millón de esas torretas afanadas
en dictar lo que se puede
y lo que no, por estos cielos.
Y nosotros,
paseamos por su mundo
y sólo vemos la perfecta
sincronía de su espacio.
Nos dormimos.
Y en el sueño:
No quebrante usted esta norma.
Ni imagine que la puerta
puede abrirse... sin palanca.
Ni se arroje hacia el abismo
confiando en que un dragón
de la fortuna… rasgue el cielo
y se le lleve, más allá de estos tornillos.
Porque amigo, si le faltan…
si le faltan las palancas,
los tornillos, y el mecano
de la vida se descuida
entre sus sueños,
y se quiebran los botones,
o se clavan las espadas en la carne,
se derrumba la montaña,
o abre usted la portezuela equivocada,
entonces la humedad empañará
los mil millones de cristales de montura
de los ciento y un expertos del millón
de esas torretas ya inservibles,
pasará lo que No pasa,
y en su mal precipitarse contra el mundo
no podremos ofrecerle una respuesta
bien montada.
Sin tornillos, sin palanca,
ya no habrá seguro alguno
que lo ampare en su carrera.
Y habrá usted de deambular
hacia otros rumbos,
tan ajenos, a esta, nuestra,
nuestra, nuestra, nuestra...
NADA.
Alberto Cancio García,
en Polonia
y sólo vemos la perfecta
sincronía del espacio.
Todo bien montado.
Un Mecano.
Diez tornillos.
No se quiebra el cuerpo
dulce, cuando entran
las espadas en la caja.
No despide la montaña
a quien la monta,
y grita y grita
como un niño, que de niño
ya aprendió lo que No pasa.
(Qué no pasa...)
Nada es grave si es humano,
aunque exceda lo probable,
porque es lógico,
legible en sus subtítulos,
razón profesional.
Levantan los aviones
sus hocicos sobre el mundo
y no es osado.
Monturas eficaces,
palancas de repuesto,
botones insondables,
medidas y prospectos;
garantías, protocolos,
un seguro de por vida,
duermevela porque vela,
al fin y al cabo,
un experto nuestro sueño
de marmota.
Y es seguro y todo está
bajo (la torre de) control.
Una a una por el orbe se reparten
la tarea de cuidar el sueño quieto.
Un millón de esas torretas afanadas
en dictar lo que se puede
y lo que no, por estos cielos.
Y nosotros,
paseamos por su mundo
y sólo vemos la perfecta
sincronía de su espacio.
Nos dormimos.
Y en el sueño:
No quebrante usted esta norma.
Ni imagine que la puerta
puede abrirse... sin palanca.
Ni se arroje hacia el abismo
confiando en que un dragón
de la fortuna… rasgue el cielo
y se le lleve, más allá de estos tornillos.
Porque amigo, si le faltan…
si le faltan las palancas,
los tornillos, y el mecano
de la vida se descuida
entre sus sueños,
y se quiebran los botones,
o se clavan las espadas en la carne,
se derrumba la montaña,
o abre usted la portezuela equivocada,
entonces la humedad empañará
los mil millones de cristales de montura
de los ciento y un expertos del millón
de esas torretas ya inservibles,
pasará lo que No pasa,
y en su mal precipitarse contra el mundo
no podremos ofrecerle una respuesta
bien montada.
Sin tornillos, sin palanca,
ya no habrá seguro alguno
que lo ampare en su carrera.
Y habrá usted de deambular
hacia otros rumbos,
tan ajenos, a esta, nuestra,
nuestra, nuestra, nuestra...
NADA.
Alberto Cancio García,
en Polonia
sábado, 22 de octubre de 2011
jueves, 20 de octubre de 2011
Entrevista ar Cabesa
Alberto Cancio García
Música: Camarón de la Isla
Entrevistador: Kike Fariñas Campos
Entrevistado: Alberto Cancio García
Extra: Emma Núñez Guerrero
Entrevistador: Kike Fariñas Campos
Entrevistado: Alberto Cancio García
Extra: Emma Núñez Guerrero
jueves, 6 de octubre de 2011
THIS IS POLAND
Queridos todos:
Queda oficialmente inaugurado el blog ´THIS IS POLAND: Everything is possible´, en el que iré refiriendo las anécdotas o reflexiones más interesantes durante mi año de estancia en Polonia.
Aquí os dejo el enlace en cuestión:
Espero que lo disfrutéis.
Queda oficialmente inaugurado el blog ´THIS IS POLAND: Everything is possible´, en el que iré refiriendo las anécdotas o reflexiones más interesantes durante mi año de estancia en Polonia.
Aquí os dejo el enlace en cuestión:
Espero que lo disfrutéis.
Alberto Cancio García
miércoles, 21 de septiembre de 2011
Qué cosa...
Quejábase, urbanita hasta las trancas,
del campo y de sus múltiples mosquitos,
y hablábalo sin voz, pegando gritos
de mosca con motor en la garganta.
Alberto Cancio García
martes, 20 de septiembre de 2011
Por el amor de dios
Era una chispa distinta
la de entonces: daba risa,
y yo ya no sé si te acuerdas.
Se hablaban las cosas
sin miedo, despacio
porque iba despacio la vida
y movía a llenarla de pedos;
sin lúcidos juicios que hirieran
la base de amarnos recíprocamente,
con cada palabra, en un sincretismo
sediento de a cuál más brutal Tontería...
¿recuerdas, mi viejo, cuando era nuestro mundo
por sí solo maravilla,
y no precisabas urdir otros nuevos?
Alberto Cancio García
jueves, 15 de septiembre de 2011
ESTRECHECES 1
La pared, el callejón, la rozadura:
también cernió la muerte sobre mí
sus angosturas.
Alberto Cancio García
viernes, 9 de septiembre de 2011
SÁLVESE QUIEN PUEDA
Era un palo vertical y remachado sobre el suelo,
pero un palo de madera, de madera y no de hierro,
y al ver el mundo entero derrumbarse en derredor
temía derrumbarse también él bajo el estruendo.
Así que desistió y soltó los clavos de su base,
rodó sin comprender si era por pasmo, rabia o miedo.
Así que desistió y soltó los clavos de su base,
rodó sin comprender si era por pasmo, rabia o miedo.
Alberto Cancio García
lunes, 5 de septiembre de 2011
PLATONIC LOVE
I will die without seeing you.
But we´re thinking the same thing
when you say and I say: Moon.
But we´re thinking the same thing
when you say and I say: Moon.
Alberto Cancio García
miércoles, 31 de agosto de 2011
CRÓNICA DEL DESCONCIERTO 6
Así, pues, contando el tiempo,
la VERDAD de envejecer
llama a la puerta y sólo abrimos
entre viaje y viaje al wáter
y caricias de papel.
y caricias de papel.
Alberto Cancio García
martes, 30 de agosto de 2011
CRÓNICA DEL DESCONCIERTO 5
¡Pero! hay otra VERDAD determinante
y es la sola cualidad del movimiento,
la entera potestad de desplazarnos
por el medio y elegir, a voluntad,
el rincón en que CAGAR.
Alberto Cancio García
lunes, 29 de agosto de 2011
CRÓNICA DEL DESCONCIERTO 4
Hay una VERDAD MAGNIFICENTE en nuestro cuerpo:
Echa, a todas luces, MIERDA.
Alberto Cancio García
martes, 23 de agosto de 2011
CRÓNICA DEL DESCONCIERTO 3
La usanza llama Miedo al ondular de las cortinas en la noche.
Y yo miro y en sus ondas sólo entiendo la Belleza...
La Paz de cien temores diluidos en Amor perseverante.
Alberto Cancio García
domingo, 14 de agosto de 2011
CRÓNICA DEL DESCONCIERTO 2
Era una EPIDERMIS cualquiera.
Capaz de estremecerse con una CARICIA corriente.
Alberto Cancio García
LA ESTELA DEL MIRLO
Existe un subrepticio instante nocturno, en torno a las plazas vacías de las ciudades, en que una estela rasga de pronto el morado silencio, y embebe el vacío de espasmos coléricos cual risa de un duende furtivo. Viaja en segundos de arbusto en arbusto, de arrullo en arrullo, batiendo los aires convulsos bajo el ancho jirón de la Luna, y entonces, con él, esboza ésta un atlas de enigmas opacos en el lecho verde del espíritu.
Alberto Cancio García
miércoles, 3 de agosto de 2011
CARENCIAS (I)
El señor don Tablero Cocina
siempre se guardaba todo para sí.
Por eso
salió de viaje en busca del amor
y se enamoró de la maleta.
Alberto Cancio García
Fotografía: http://www.imagento.com
miércoles, 27 de julio de 2011
Nueva entrada en La Taberna del Pirata
DEL NASCIMIENTO Y CRIANZA EN CÁDIZ DE MI PRIMO ALBERTO CANCIO, EN CIERNE CAPITÁN DE LOS ESPÁRRAGOS, SU HERMANO BANDOLERO JESÚS Y UN SERVIDOR, Y DE CÓMO SOLVENTAMOS SEPARARNOS
(da una estocada al título para seguir el enlace)
Los aires jubilosos que habrían ser Cádiz por todos los tiempos remotos –esta ciudad misma, sola, tañida de las coplas de sus gentes lozanas y el trajín de sus carros – vieron nascer, veintiséis años ha, en un día del mes de Octubre de los de calor tardío y marejada fuerte, un mozuelo de cuyas quiebras se harían eco los patronos de la Historia a más reciente...
Alberto Cancio García
domingo, 17 de julio de 2011
CAZAR AL AVE
Antes que del tambor de mis latidos
-serenos de amarte-
broten inquietos redobles, y el aire
en hoz se cierre al violento platillo;
antes que el torbellino
al verte, eleve al viento en un instante
mi apetito, y rice y venza y se lance
a hundir el lecho que ambos construimos;
así como el padre al hijo destierra
por amarlo, y así
como el árbol renuncia a sus flores...
por dar un fruto que dé otras nuevas,
yo habré del mismo modo irme de ti,
dejándote feliz aunque te añore.
Alberto Cancio García
2.Un comienzo de día algo peculiar (maldito perro)
El Masnou no es muy acogedor a las 6 y media de la madrugada, y menos en esta época. El viento azotaba los árboles, parecían incluso silbar, pero a modo de burla, como riéndose de alguien que a esa hora estaba en la calle sacando a un chucho y tirando la basura. Vaya postal la mía. El sol aún quedaba escondido, en cambio la luna seguía en su máximo esplendor, dándole vida a la noche. Algo me decía que ella era la culpable de que este frío congelara incluso el alma, de que tuviera que salir a la calle con dos camisetas, una sudadera, un chaquetón y una bufanda -aunque el pijama jamás hay que olvidarlo-, además de dos pares de calcetines, que si no luego llegaba al trabajo con los pies helados -que más que pies parecían frigopies-.
Total, que estaba haciendo yo mi ronda de todos los días, cuando al ir a tirar la basura, me asustó una figura que estaba al lado del contenedor, parecía un cuerpo. Resultó ser un hombre muy delgado, con el pelo corto, iba vestido con un traje como los de los mafiosos de las películas. Al notar mi presencia, levantó la cabeza y clavó sus ojos en mí. Junto a él había un maletín negro que no sé como, pero de alguna manera, logró captar casi toda mi atención. El extraño levantó los brazos, medio moribundo, y dijo: "Llevate el maletín, que no caiga en malas manos". Cuando hizo un mal gesto con la cara noté que tenía varios tiros dados en el pecho, aquellas fueron sus últimas palabras.
Fotografía: Cubo de basura (de mi Instagram)
viernes, 15 de julio de 2011
1. Empezando las andadas.
Era una sombría mañana de otoño. Me disponía, como a diario, a pasear a la mascota de la familia, un pequeño perrito pequinés llamado Flama -recuerdo cómo mi hijo decía:"que sí papá, que yo lo cuido y lo saco a pasear", y un jamón, ahora tengo que hacerme cargo yo- cuando mi querida esposa hizo que me parara casi al entrar en el ascensor. Venía con dos bolsas. Intenté escabullirme, pero no pude: además de pasear al perro debía tirar la basura. Más tarde pude comprobar que aquello cambiaría mi vida. Y luego dicen que por ayudar en las tareas de casa no ocurre nada malo...
Fotografía: Amanecer en Cádiz (de mi Instagram)
jueves, 14 de julio de 2011
Era un sábado lluvioso...
… Y las enormes gotas golpeaban y volvían a golpear los cristales de Tomás mientras que él miraba por la ventana con la esperanza de ver algún claro en el horizante. Ese día, precisamente ese día, tenía mil cosas que hacer fuera de casa, pero estaba lloviendo. Odiaba la sensación de la lluvia. No le gustaba la idea de ir andando por la calle esquivando charcos para evitar que sus zapatos, sus preciados zapatos, se mojaran y estropearan. Además, la última vez que salió mientras llovía terminó por resbalarse en pleno centro de la ciudad, mojándose hasta los calzoncillos. Desde entonces, decidió que si no era estrictamente necesario salir mientras llovía no lo haría. Miró de nuevo por la ventana y vio que llovía aún con más fuerza, por lo que empezó a pensar qué era exactamente lo que tenía que hacer hoy.
Tenía que ir a la librería del centro para recoger el último encargo y también pasarse por el pequeño centro comercial que había dos calles más allá y hacer la compra de la semana. Al recordar esto se acercó a la cocina a comprobar que tenía víveres necesarios. Comprobó que sin problemas podía aguantar hasta el lunes y salir a hacer la compra, por una vez desde que vivía solo, después de salir del trabajo. Como el encargo de la librería tampoco le corría prisa decidió que, en caso de que no lloviese, también iriá el lunes, antes o después de hacer la compra. Miró en su agenda para ver si tenía algo apuntado para hacer ese día, aunque Tomás siempre terminaba por no apuntar nada en la agenda. Cuando se la compraba nueva apuntaba cada cosa que se le pudiese olvidar. A las dos semanas ya ni se acordaba de que tenía agenda. Como era de esperar, no había nada apuntado en la agenda. Intentó recordar y vislumbró entre los rincones de su memoria alguna tarea pendiente, pero intuyó que era fuera de casa, por lo que desistió al volver a mirar por la ventana y ver que casi no se veía ni la calle debido a la tormenta que hacía.
No quería mojarse. Hoy no quería mojarse. Eran las doce de la mañana y todavía no había comprado el pan, aunque terminó por pensar en que si bajaba a por el pan terminaría mojado por mucho que llevase paraguas, por lo que tampoco tendría pan del día hoy en casa. Al volver a mirar por la ventana notó que la lluvía había cesado un poco pero que persistía. Al ver que la lluvia no dejaría de caer en todo el día decidió que era tontería intentar ir a la librería y al centro comercial o a comprar el pan si por ello iba a pagar el precio de tener que estar todo el camino con los zapatos mojados. A fin de cuentas, tampoco el mundo iba a pararse porque un fin de semana no hiciese la compra o porque no fuese a recoger el paquete a la librería, así que decidió arrebujarse en su manta y sentarse en la cama a leer hasta que el estómago le exigiera alimento o hasta quedarse dormido, lo que pasara primero.
Fotografía: It's raining (de mi Instagram)
domingo, 10 de julio de 2011
PROBEMOS
He leído a Walter Evin,
Sammuel Doms y Martin Cooward,
y aunque acabe de inventarlos,
tú has creído que eran hombres
en el lapso de leerlos.
Créeme. Así es la vida.
Alberto Cancio García
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