martes, 13 de marzo de 2012

El MONO "LOGOS"

Quién de los presentes se encuentra 
en disposición de juzgarme. 
                                                     Quién... ahora.


¿Pueden inferir de mis poemas
una mínima razón de lo que soy?
¿Algo que sugiera humanamente
¡un sólo atisbo! ...de la sangre
que colora mis rubores?
Ven la rúbrica violenta de un deseo...
                                          ¿de un deseo que yo soy?
¿La idea o el aspecto? ¿la noción
de cuya cláusula se extrae
el agrio aroma... a mi propio pensamiento?


Contemplan la palabra
                                              ¡y en efecto! Lo creen...
No sería indiscreción si les pregunto... ¿qué ven?
¿Qué presumen oculto en las entrañas
de este simple esparcimiento
porque —¡obviemos trascendencias!—
                                          no es un juego la poesía?


Díganme... ¿están jugando sus mercedes?
¿Juegan a estimar si un juego es digno de mención,
si representa con ingenio la verdad que presuponen
                                                                  que soy yo...? 
Dónde acaba el juego para ustedes esta noche.
¿Es la poesía el plácido recreo para descubrirme?
¿Están jugando sus mercedes...        a descubrirme?


¡Qué clase de ponzoñosa y burda inmoralidad
los aqueja de un estigma tan grotesco...!  


Me ven en la metáfora desecha, soy en esa lítotes extrema
y mi escondrijo perifrástico me abala como lúcido poeta.
¿Disfrutan desgranando el fuego vivo que, se estima,
se proyecta de mi alma sobre el rizo de estas letras?  


                                                    Por su puesto que lo creen...


¡Se jactan de inventar mi propia ruina 
confinada en esta celda de papel y sin embargo!, 
                                                          no resuelven un porqué... 
¿Está mi vida para vos sobre un tablero de ajedrez?
¿Cuestionáis el honor o probidad de la disputa 
o movéis las piezas presa de un estúpido arrebato regicida?
¿Es la lírica ese juego de la muerte por la muerte?
¡¿O quizá la lerda y descarada exhortación al firmamento
de unos textos imbuidos en la exacta pequeñez de su tablero?!  


Qué delirio veis en mí.                  Dónde queda vuestro juego.
Y por qué cuando advertís el filo de una daga 
emergiendo entre los barrotes fracturados
de estas páginas, sentís sencillamente...                       miedo... 

¿Dije alguna vez que pretendiera asesinarles escribiendo?
Quién puede juzgarme en mi absoluta transparencia
y digerir que la poesía repta negra hacia el pescuezo...


¿Acaso un pobre loco?
¿Acaso alguien que estima, en la poesía,
un tablero de ajedrez, delirante y peligroso?




Quién se encuentra en situación de ajusticiarme...
                                                                                ¿sois vosotros?
venid a mi camastro en esta noche
y haced como quien duerme,  sobre el límpido poema 
                                                                                   de mi hombro.







Alberto Cancio García

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