Escribo un poema que no es un poema
y qué pasa.
¿Acaso no puedo escribir lo que quiera?
Acaso escribirlo con versos,
rimar los finales por fuerza,
evita que el TODO construya una mierda?
¿Tú crees que en mi jeta no existe de eso?
¿Tú crees que soy oro y mi váter no apesta?
Demonios, la imagen que tienes de mí:
rendido juglar, sobre-henchido poeta...
¡Que yo soy moreno, niñata parguela!
¡Que yo también paso una noche de pena!
Poeta, me dices, poeta,
a cinco minutos/poema...
¿Qué pasa?
¿Te cansa mi rima asonante con e-a?
Ya he dicho que puedo escribir lo que quiera,
sin orden, cohesión o coherencia,
lo haré como a mí me apetezca.
Tampoco... sé hacerlo de otra manera,
o puede que sí, y que no me APETEZCA...
¿Qué pasa, molesta?
¿Molesta escuchar repetido apetezca?
Pues dime, tenaz porculera,
acaso...
¿no tienes tú repetidas las tetas?
Esta noche, y lo siento, no hay imagen más certera.
Alberto Cancio García
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